Disfruta sin restricciones. Cartier-Bresson y una Leica

Fotografiar: poner en el mismo sitio ojo, cabeza y corazón. La cámara es una extensión de mi brazo. Es contener el aliento para plasmar la huidiza realidad en un instante exacto. Por eso, es un gozo físico e intelectual.

-Observar y ver no es identificar, es penetrar.

-Para utilizar la libertad hay que utilizar la memoria.

-En una fiesta habrá más fotografías que invitados. Ya nadie fotografía el silencio.

Vivir es reflexionar, menos cuando fotografías; ahí solo cuenta la intuición. Para mí, lo que cuenta es la mirada; el planteamiento y no la conclusión.

-*Libro “ZEN en el arte del tiro con arco”

-La maravilla de la fotografía es esa: estar en las cosas fugaces.

-¿Cual es la relación entre el mundo militar y la literatura? Si hubiese relación entre ellas, no habría literatura.

La utopía permite vivir. El hombre siempre ha sido maravillosos y repugnante.

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Mi ciudad

Orgasmos públicos en una plaza de una ciudad inventada.

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Una ciudad llena de gente que se mira con ganas por la calle y sonríe con las mejillas rojas cuando se rozan en el metro.
Con señales de trafico que no trafican nada y con parques azules donde podemos bailar solos.

Se venden más helados en invierno que en verano y nadie coge el coche si no es para fugarse.

Donde los atardeceres van a cámara lenta y las despedidas son en blanco y negro.

Te invito a pasar un fin de semana en cualquier habitación alquilada y enseñarte el mapa de esta ciudad de anarquía.
Y si quieres, subrayamos mis museos y rodeamos los bares, esos que cierran tarde y tienen el suelo lleno de cristales.

Vente, que yo invito. Te regalo tres cervezas frías para que se calienten en la mesa mientras nos contamos cuentos sin abrir la boca.
Y después cantamos borrachos por la calle cualquier canción de extremo y nos comemos en mil portales hasta que nos eche algún vecino.
Y ninguno sabrá como pero acabaremos en esa plaza. Y juntos inventaremos una nueva ciudad que se quede guardada en el cajón de tu mesita.

Cuando no puedas dormir ábrelo.

Yo estaré esperando con tres euros, un mapa y unas llaves.

Esperando a que hagas público eso que tú política absurda privatizó anoche.

 

No eres poesía

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Tú, eres filosofía.
Tu idea me recorre como la metafísica más compleja
¿Eres o no eres? Me pregunto cada vez que te veo en mi reflejo.
Te pienso, luego existes. Y si no me piensas, no existo.

Tú, eres arte.
Dibujaste sobre mi lienzo garabatos inexplicables
y pintaste para mí figuras abstractas que taladraban mi cráneo.
El azul eléctrico de tu mirada hizo saltar mis plomos
y el negro de tu alma era para mí una gama de violetas.

Tú eres música.
Tu melodía suena en cada rincón de mi casa
y tus silencios me apuñalan el oído.
Y mi cama recuerda todavía todas y cada una de las notas que me tocabas por la noche.

Pero tú, tú no eres poesía.

Mi cabeza imaginaba versos que nunca quisiste escribir
Y tus ojos destilaban pareados que nunca lloraste.
Tus palabras rebotaban en mi cuerpo como hipérboles absurdas
Y tus rimas, asonantes, hacían temblar mis huesos.

Quise que fueras poesía.
Pero tú,
tú siempre fuiste prosa.

Hoy te he visto

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Hoy te he visto,
y tú a mí
y el aire se ha echado un cigarro esperando a que dejara de mirarte.
Nuestros ojos se han retado con ganas de matar,
y las pestañas se apuntaban a quema ropa esperando a ver quién era el primero que se daba la vuelta.
La calle se ha frenado en seco y los coches se han echado a volar.
Han sido segundos, milésimas; pero hasta los bares han cerrado para escuchar tu nombre.
Los niños se han dormido y una pareja ha roto muerta de celos por no haberse mirado nunca como tú y yo lo hacemos.
La policía ha detenido a 2 suicidas
y la manifestación de la esquina ha destrozado los cristales de una sucursal vacía.
Hoy te he visto,
y tú a mi no.
Y aquí sigo, liando cigarrillos con el aire, empujando a los suicidas y gritando tu nombre en mi cabeza.

Espero que lo escuches. Suena muy bonito aquí dentro.

Mientras tanto vamos a seguir caminando en direcciones opuestas con la mirada perdida.
Y esperaré, haciendo como que no te veo, a que algo que jamás seré yo haga que te gires y te acuerdes de que un día,
tú,
también miraste.

Mi guerra favorita

madrid 1987

Me gusta como se dibuja tu boca en mi espalda. Los colores que tiene y su forma, que para mi es realista y para ti abstracta.
La purpurina de tu lengua arrasa las fronteras de mi cuerpo y tus dientes cortan cabezas de lunares revolucionarios.
La policía de tu estado abusa de mis miedos, pero mi ombligo sigue gritando anarquía.
Lanzas desde tus pestañas misiles de colores y cada poro de mi piel dimite acobardado.
Mi autoridad se entrega a lo soldados de tus dedos y aparca los tanques en cualquier esquina de la cama.
Eres una batalla de placeres, cigarrillos y amapolas. De besos ensangrentados y sexo tiroteado.
Dejaste mi país arrasado y solo quedaron ruinas que se llenan de turistas en verano.

      Fuiste la catástrofe buscada.
        La primavera deseada.
          Eres mi guerra favorita.

Aliméntate y alimenta

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Convirtamos el mundo en una bomba implosiva.
Hagamos correr el agua a una velocidad extrema.
Vamos a plantar flores en cada esquina.
Iluminemos los rincones más oscuros del planeta y atravesemos las montañas más rocosas.
Hagamos vibrar a las nubes y sudar a los árboles.
Bailemos con cada color del viento y discutamos con el sol.
Vamos a recitar las realidades que soñamos y hacer pareados con las ideas más absurdas.
Aceleremos las horas y pausemos los orgasmos.

Gritemos haciendo ruido, mucho ruido.
Despertemos hasta a las piedras y hagamos dormir al miedo, la pereza y la ignorancia.
Hagamos dormir al conformismo, a la vergüenza y al que dirán.

Y ruge, piensa, aprende.
Haz volteretas con la rebeldía y llénate los ojos de luz, de ganas de hacer
y de poesía.